Estávamos literalmente no meio da avenida Borges de Medeiros, e parecia que o perigo vinha mais de uma ideia que tínhamos sobre a imagem (a foto do poema Cúpula Nuclear) do que o real, acontecendo ali. Segurei a mochila da Fernanda, que estava nas suas costas, para guiá-la de alguma maneira, quando o pessoal da equipe gritava que um automóvel ou algum ônibus se aproximava. Alguém já disse que os fotógrafos quando estão com o olho na câmera ficam cegos para o resto do mundo? Porque ela captava as imagens da “mesa de chá” no meio da rua, só aquilo existia. No centro da avenida, na única parte onde os veículos não podiam chegar até os atores e seus personagens, parecia que víamos uma outra dimensão se estabelecendo ali, na nossa frente, fictícia. E já conseguíamos ler o livro, antes dele estar pronto, antes da gráfica, antes da publicação. Aquilo ali também foi o livro. É o livro. A produção daquele momento, cada detalhe feito por todos nós. Os atores não se abalavam com o transtorno que é, ônibus e automóveis em velocidade, zunindo pra lá e pra cá. Tudo se movia entorno da cena, porém ela parecia estática; e ficou, depois, na fotografia ela se eternizou. A mesa de chá era surreal, e os transeuntes sentiam esse impacto em suas rotinas, eles interagiam com a aquela surpresa ilusionista, que não era teatro e não era cinema, e não era realidade tão pouco; então paravam, e perguntavam o que aquilo significava. Foi aí que começamos a entender: estamos fazendo algo diferente, pois temos a poesia e a fotografia sendo captadas juntas. As palavras vinham com força e pairavam no ar; os versos que inspiraram a cena, circundavam todos nós, mesmo que inconscientemente. A arte é assim, ela acontece sem a nossa permissão; no entanto, somos os agentes propulsores dela.